Esta que escribe es la misma que ayer pensaba, la misma que lee, rebusca, cavila...
La que con sus manos de dedos presurosos recorre el teclado o mueve la pluma dejando a su cabeza soltar los desbocados pensamientos...
Esta que escribe fue, en otros tiempos, la prisionera que pugnaba por liberarse de los muros asfixiantes, y que se sumergía esperanzada en los universos de palabras creadas por otros, universos llenos de tosoros esperando ser descubiertos.
Esta que escribe se siente a veces una amazona sin caballo, galopando entre redes misteriosas, una Ariadna que lleva su hilo de palabras por el complicado laberinto, buscando afanosamente la luz que la llevará a la superficie.
Esta que escribe se siente a veces en medio de la niebla rodeada de señales tratando de entender, sonidos, olores, llamadas, luces... Confuso mar de estímulos en el que no alcanza siquiera con la necesidad de saber. Y aún así, como una Artemisa aguerrida y audaz, salta hacia adelante para capturar a su presa: lo que desea saber está allí, en esa montaña de tesoros acristalados, o tras el luminoso rectángulo que a la noche se apaga, pero que durante el día titila y atrae como una seductora serpiente...
Tal vez la misma que capturó el interés de la curiosa Eva, la que le prometió los secretos del saber, la que la llevó a la pérdida del Paraíso. O la Pandora que abrió la caja de los horrores dejando en el fondo tan solo (y nada menos que) la esperanza.
Esta que escribe ya no es dueña de sus palabras: éstas viven por su cuenta, se mueven orgullosas, o llenas de dudas, pero finalmente, ellas...
Se encontrarán con otras que brotan de otras u otros que escriben, o llegarán hasta quienes las leen, o morirán aquí, juntas todas, o solitarias y abandonadas.
Pero ésta que escribe ya nada puede hacer... Las palabras escritas ya tienen vida propia.
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